прячусь в промокший пиджак, но он не спасает от дождя ни меня, ни хороший табак самокрутки у меня в кармане — как эта весна они проебаны бездарно и необратимо. я понимаю, но не могу ничего поделать, будто это все кадры из фильма.
это касается всего, всех проебанных мгновений, будто каждую секунду мне приходит письмо, но мне нечем на него ответить — молча развожу руками, как пёс все понимаю, но не могу говорить.
разве можно выразить словами все, что происходит внутри? это так же мучительно и невыносимо как выступать перед людьми, которым до тебя дела нет. это как сказать кассиру, что тебе не нужен пакет. это как все твои плохие стихи, которых ты очень стыдишься. это как боль, которую ты хочешь, но НЕ можешь разделить.