я мечтаю стать продавцом цветов или мороженого, улыбаться и дарить радость. больше смысла и меньше слов, чтобы, кроме хорошего, ничего не осталось. все просто - нужно говорить, чтобы ком в горле не кровоточил. святые из подворотни глядят косо, это лето свалилось с откоса, пошло насмарку, кроме той ночи со звездами и вином. ты мне втирала что-то про ремарка, а я тебе - про буковски и хармса, лето закончилось и в нем что-то важное осталось. а сейчас февраль, снег, обветренные руки, разрушенные города и безудержная глупость. выбрось сантименты в урну, людям, чтобы сгореть, нужны ровно сутки. завтра я поставлю на все твои записи лайки может, это заменит мне отсутствие объятий. не знаю, чем можно оправдать нас перед богом и, если честно, мне давно уже на это похуй, больше не верю в счастье, мало сплю, много пью кофе. в какой-то момент все разлетелись на части, где-то глубоко внутри я что-то понял, но отказался верить. теперь сжимаю кулаки в ожидании лета и тепла, которое придет с ним.
ничего не остается, кроме как искать себя и терпеть, покуда хватит сил.