Мне старушка одна на вокзале, поохав, сказала: "Как не стыдно, сынок! Жизнь свою начинаешь с обмана: Где-то орден купил, нацепил и бахвалишься людям. Сам - такой молодой, да только совести грамма не будет!
Весь такой загорелый: видно с отдыха, с жаркого Юга. Там на папины деньги гулял, веселился бездумно... Ты сними, не позорь! Не позорь фронтовые седины! Что ты знаешь, сынок, о войне? Ничегошеньки, милый."
Что ответить старушке седой? Не обидеть бы старость, А слова в оправданье не лезут - как будто бы в тягость. Только орден рукою прикрыл, чтоб обидой не пачкать... И вдруг вспомнил афганское небо, наше небо прозрачное.
Я бы мог рассказать той старушке, как плакали горы, Как краснели снега от ярко рябиновой крови, И как быстрые реки топили последние крики, И как небо швыряло на землю горящие "МИГи",
А ещё расскажу, как врывается горе в квартиры, Как безумную мать не могли оторвать от могилы... И тогда ты, старушка, поймёшь и меня не осудишь! Ордена, как у нас, на базаре не встретишь, не купишь!