Ты уж прости если что... Я останусь теплым дождем за завешенной шторой. Я останусь твоим сентябрем вечно зеленым. Вечно впору, вечно покорным, с твоим южным акцентом и шёпотом нежных слов. Самым чистым стихом с текстом выровненном по центру или может мне стать нашим с тобой октябрем самым прекрасным, наверное. Или может ноябрем...
А ноябрь будет плакать, и срываться листьями с задубевших крон. В тон вчерашнего неба невыстеранного, в тон постаревших писем - бумага стерпит всё. Бумага желтеет, красится осенью между листов чернильно-пресных строк, еще вчера кажущихся такими искренними. А сейчас не подобрать и слова...
Любовь - это боль, но Больно будет не долго.
Совсем чуть-чуть и ты найдешь себе другую любовь. Мешая себя с октябрем, вот только надолго ли?