В доме городском, где порядок строг, где отец и мать, я твердил урок: это белый цвет, это черный цвет, светлый путь вперед и другого нет.
В жизни все не так, перемешан цвет. Серые дома, и в дыму рассвет, серая толпа, я в толпе чужой, кто же я такой?
Кто же я такой?
Конопляный ветер я опять ловлю, маковый цветок выпил кровь мою, маковый рассвет, маковый закат. Сколько их осталось мне? Где же путь назад?
Где же путь назад?
Тяжело дышать в тесноте квартир, в кухонной войне коммунальный мир, грязное окно, крашенный паркет, и на мой вопрос мне ответа нет. Кто-то промолчал, но нашелся - гад, подсказал ответ и забил заряд, указал мне цель и нажал курок, и теперь (в глазах?) маковый цветок.
Маковый цветок.
Жаль, что не успел я распахнуть окно, коноплянный ветер расколол стекло, катится арба в теплые края, колесом скрипит, словно жизнь моя.
Словно жизнь моя.
Старые друзья, затерялся след, я для них мертвец, меня больше нет, но я жив пока, (казни?) нет конца, и уже действительно похож на мертвеца. Помоги мне, друг, помоги мне, враг, катится арба, впереди овраг, мне бы соскочить, спрыгнуть на ходу, не хватает сил отвести беду.
Конопляный ветер я опять ловлю, маковый цветок выпил кровь мою, маковый рассвет, маковый закат. Сколько их осталось, где же путь назад?
Где же путь назад?
Жаль, что не успел я распахнуть окно, коноплянный ветер расколол стекло, катится арба в теплые края, колесом скрипит, словно жизнь моя.
Словно жизнь моя. Жизнь моя. Где же путь назад? (2р)