Кто-то рвёт и мечет, чтобы быть замеченым, А мне вам дать-то нечего. Но мне до конечной. Возле убитых колонок в закрытой спальне, Я кидал свой голос на колебания. Убитая муза не хотела давать мне, Я насильно ебал её.
Прости за отсутствие панчей, это вы - вышибалы, Но мне не нужны ваши балы. Не нужна ваша оценка. Мне не нужно ни копейки, ни цента, Не рифмую за еду. Я питаюсь эмоциями, музыка - это плацента.
Я не знаю зачем эти тексты и не знаю, о чём я пишу, Но хотя бы прими это просто как шум. Люди давали мне боль и верно, Она вонзалась в самые вены. Я её выводил постепенно. Превращая в эмоции, нервы. Я уверен, что вовсе не первый. Ты уверен, что осени нет в нас. Мы умираем и вовсе нет средства чтобы вернуться назад Во снах. Прости меня. Я помню как проснулся в скупом социуме без искусства И помню, какой была вкусной боль, Я хотел её больше, больше чем любой другой. Я помню, как делил её с тобой. Мы вместе шли на убой, но только я погиб. Наверно, это плата за то, чтобы стать другим. Причины теряла любовь, буквы терял наш гимн. Уже никто не слышал шаги. В постели, в закрытой спальне я, Поменял звук своего дыхания на колебания...