В моей одиннадцатой квартире чёрно-десятый час. Я - третий лишний, мишень в тире, сломанная зап.часть. Выпитым кофе стекают дни, курится табаком. Иногда всё меняется одним телефонным звонком. Мои стихи - это крик о помощи, гильотина опущена мне на шею. Знаешь, люди ведут себя как овощи в отношениях, Люди сейчас сердцами барыжат, странно, не дети, вроде уже большие. Скажи мне как тебе не хватает рыжих, их тонких пальцев где-то в районе шеи, Сиреневой аромагии кофе-чая. Я по тебе скучаю? Да нет, ведь мы ни разу ещё не виделись. Просто это лето такое выдалось - наизусть, напрочь, навылет, в наизнанку. Ставь на меня свои водяные знаки стихами, которые лучше моих раз в сто. А мне бы найти жжёную кнопку стоп и остановиться. Твоя ладонь не станет моей рукавицей, Моим губам не спасти твои от мороза. Я устала стихами, выходит какая-то недопроза. Мои рифмы больны склерозом. Ты несись не ко мне в бело-красной скорой с позвякивающими крестиками в ней. Ты нужнее там, где Содом и Гоморра, то есть на самом дне. Я то что? Я затягиваюсь беломором и вижу тебя во сне. Мне хочется послать к тебе все мои дилижансы, Сутулые кадиллаки, такси с трёхзначными номерами. Пусть придётся денежно не сдержаться, Чтоб мы родились как факты и какое-то время не умирали. У меня денег только на суп с котом и сигареты, и сборник стихов о дурацких моих влюблённостях. Позвони мне, расскажи мне о том, как у тебя там одни неопределённости: Как она любовью к тебе и сей час рядом с тобой сейчас, Как джазовые ноты у тебя в ушах, с кем ты пьёшь рассвет на брудершафт, Как вы с нею - роза и аспирин, Я - горошинка между твоих перин, не дающая спать ночами. Или просто рассказывай мне о своих делах - ведь они у тебя как сажа бела, вместо пробелов, пропусков и молчаний. У тебя там коньячный кофе, без полчаса полночь. Мой дом объезжает любая скорая помощь - Они не приедут, даже если я стану как овощ с ампутацией сердца, слепоглухонемой. Ну а ты, весь из себя немой, ты обо даже ведь и не вспомнишь? Давай просто закурим по обе стороны телефона, за разными мониторами посидим. Такие чувства родом из заболеваний подкожных - Ты не живёшь в моём плеере, но штормишь фоном на 11 баллов из 10 возможных и невозможных.