Вот человек растет понемногу вверх. Складывает конструктор. Потом слова. Учится. Быть не хочет одним из всех.
Но, как и все, хочет верить и целовать чьи-то любимые губы в полупустом кинотеатре, с титрами наравне. Понять для себя, о чем написал Толстой. Сессию сдать. Дыханье держать ровней.
Он вырастает. Тычется в небеса выгоревшей макушкой. Грустит и пьёт. Знает, что "против" не превратится в "за", а жизнь - это йод, а не молоко и мёд.
Вскроет зубами пачку (четвертый кент) и соберет в мозгу воедино пазл. Ему отворится истина на момент: будто бы в симсов, Боже играет в нас.
Только один оптической мышки клик - был человек, и вот человека нет. У Бога какой-то слишком спокойный лик. Выглянь в окно: там лето, и крошат снег.