я не поэт, и строк красивых рифмы, слогать я не сумею как они, но всё же, облик моей нимфы, завёт меня писать о ней стихи, и я пишу, пишу о вас Алина, что нет на свете девушки милей, что вы умны, стройны, и спелой куст малины, пускай вопьётся в шею мне, будь я не прав, о боже, это чувство, с ним не сравниться ни одно из чувстсв, и день и ночь лишь об одном молюсь я, увидить вас, хоть мельком, ну и пусть, ведь этот миг наполнит моё сердце, заставит трепетать его в огне, огне любви, о коем знал я с детства, но вслух поизнести не смел, ведь я был слаб, беспомощен, наивен, до самой встречи с вами я не знал, что можно так любить и быть любимым, и радоваться дню что бог нам дал, и вот прошло пол гола, ну чуть больше, но разве для влюбнённых это срок? НЕТ, я не верю, боже, ведь перед нами тысячи дорог, а мы стоим лишь в самом их начале, друг друга крепко за руки схватив, и ветер нас с тобою направляет, по этому далёкому пути, и сделан шаг, и мы не удержимы, ну разве можно удержать двоих, идущих с верой непоколебимой, познавших вкус запретного полда любви, а мы идём, не спешными шагами, любуясь друг на друга и на мир, и ветерок всё рядышком гуляет, и всё поёт \"Ты главное люби!\"