Ворожба – наше всё, что мы пишем, черкая страницы. Кто-то манит судьбу, тот, смотри, загадал «на талант». Мысле-слово, родившись, мгновенно становится птицей, но не каждый узнает-поймает вернувшийся фант.
Говорить на родном языке мы почти разучились, променяв на гнилой суррогат лучших слов волшебство. Как же мысли прорваться на свет, подскажите на милость, если сразу, в зачатье, сгубили её рождество.
Где-то в центре, невидимом центре, тот Истинно Главный, для которого наши метанья – смешная игра, чтоб потешить людей, он для игр придумал названья – это Вера, Надежда, Любовь, Совесть, et cetera …..
Обернувшись назад, узнаём, сколько мы не успели, сколько стоит весёлая жизнь-пустоцвет и гульба. Жизнь-мерзавка качает, качает, качает качели, где на разных концах и на равных Мечта и Судьба
И чем выше платформа качелей летит к поднебесью - тем опасней. И строже становятся лица у нас, да всё меньше желанье петь хором весёлую песню, и всё меньше в размере стоящий внизу дилижанс.
Раскачай! Раскачай, чтоб отчаянно дух захватило!! Те, с соседних качелей, посыпались гроздями вниз. Так светло, высоко, руки больше не держат перила….
Остаюсь в вышине! Вы простите мне этот каприз, please