Осенью мы расставались, потом расставались зимою, были весною в разлуке, теперь прощаемся летом.
Думая ночью об этом, лишаюсь я сна и покоя, звоню, но твой Панасоник отнекивается междометьем.
Честно сказал бы! \"Хозяин все проклял и съехал навеки. Туда, где буйные травы, туда, где бурные реки,
где звон колокольный носят за собой по горам коровы и образ граждане жизни поголовно ведут здоровый\".
Звоню, а он все канючит, нет бы прямо ответить:
\"Хозяину надоело, что на осень похоже лето. Он там, где тепло, где нету извечной российской мути и барышень анемичных со вкусом к исканию сути\".
Я бы не удивилась, узнав о такой развязке. Я и сама бы сбежала, знаешь, куда-нибудь в сказку. Куда-то в страну забвенья, на материк покоя, где никто не знает, что значит глядеть из окна с тоскою
на плачущие деревья, на шабаш воды и ветра. Я б и сама сбежала, если б было возможно это, -
к морю с белым прибоем, в горы с рекой голубою, куда-то в страну забвенья, на материк покоя,
где можно писать мемуары, как жизнь была вечным боем, где можно просто остаться остаться рядом с тобою.