Артур Скотт: Заходящее Солнце сложит в бескровном мозге морозный воздух, По щекам - подогретые слёзы. Наперекор ветру льётся поток вопросов, На крик срывается голос. Уже старик, но ещё молод. Где голод? Где злость? Где чувств раскалённое олово? Всё как-то дёшево, слишком чётко, между рядами событий прополото, И даже, когда сердце колет, чувство, будто бы ток не дошёл по проводу. Боже, дай мне повод! Прыгнув с моста головой об плывущие глыбы льда, Цвет в правом верхнем углу картинки пропал... Как так?! Даже ботинки не обоссал. В кристаллах зеркал на виске брешь - да, металл. Процессоры девятого поколения, как девятый вал. Где же страстей накал? Смятение электронной боли... Застонал. Ведь я же помню запах своей же крови, войны, зоны, гной в горле, Рёбра и ноги сломанные, пломбы, годы... Так вот почему эти серые морды... Бог мой, дай мне покой, прости и укрой, Останови мыслей рой за силиконовой мозга корой.