Я жил сгоряча, Я шаркал бедою пороги, С травы бил росу, Хотя, мог бы упасть и попить, Но холмы на плечах, И скребущие сердце дороги, Мне шептали про суть, И заставляли любить.
Я плакал навзрыд, Какой смысл был мне прятать слёзы? Это не в новизне, Я привык горечь в соли топить, Если ветви склонив, В покаянье застыли берёзы, Значит было и мне, За что солнца прощенья просить.
Пел, выл, пил наповал, На клочки душу рвал, как рубаху, Мешал правду и ложь, Вином запивая вину, На судьбе рисовал, Людскую словесную плаху, И было ради чего, Побывать у славы в плену.
Что же сейчас? Почему по душе мне смиренье И в унынии я Нахожу не грусть, а покой? И не радостен час, И ушло, закрыв дверь, вдохновенье, Потому что тебя, Просто рядом тебя нет со мной. (М.Торохов)