Дежа-вю: облака так похожи на те, что я видел. И у хлеба вкус мяса, и кровь превратилась в вино. Что случается, всё я когда-то случайно предвидел, Но теперь, по прошествии лет, мне уже всё равно.
Узнавание не означает грядущего знанье, А разряды по телу и слабость от мыслей больных, Так похожих на первое в чувствах несмелых признанье И написанный ночью в бреду бессознательном стих.
Патология образов, света и тьмы преломленье И за плёнкой миров параллельных глухие шаги, Надоевшее в каждом серьёзном поступке сомненье И уверенность: в тёмных углах затаились враги.
Невозможное знать и не знать то, что было возможно, Изумруды скрывать за вуалью зелёных очков. Обмануться в реальной оценке событий не сложно. И просчитывать надо, что будет, на сотни шагов.
И нелепая мысль, что всё было однажды когда-то И что будет ещё то же самое, то же точь-в-точь, Растворяется на языке, как тоскливости мята, И глядит из окна тусклой лампой на мнительность ночь.