Мне с тобой не ходить этим лесом густым, мне не плакать тебе в плечо. Мне не ждать тебя ночью в свой старенький дом, не смотреть на тебя в окно. Мне не гладить шелк твоих русых волос, не смотреть в отраженье души. Мне не ждать, мне не жить, даже просто не петь, закрома без тебя пусты.
Я впитала в себя темы песен твоих, как сухая земля - дождь. Телефонный звонок, где-то скрипнула дверь - то надежда, что ты идешь по земле ли, по небу - не все ли равно, как приходят к нам ангелы в ночь. Ты - чужая сестра. Кто-то брат для тебя. Кто-то мать, а кто-то и дочь.
Пусть тепло твоих рук согревает ту, триединой ставшей когда-то. Пусть устанут слова рассыпаться в устах незатейливым легким стаккато. Расхвалила весна краски мрачного дня, ну, а я - то поверила ей: побежала, в закрытую стукнулась дверь, но от этого стала теплей.
Я - путник, идущий к восходу звезды. Ты - принц, ты - ласковый шут. Мне с тобой не ходить этим лесом густым. Каждый свой выбирает маршрут.