а я, надышавшись тобой и своими причудами рисую всё то, что не узнали бы мы, будь даже тысячу раз Буддами
и ничего не изменит - вот, в чём само наслаждение хоть смейся, хоть плачь, хоть танцуй, это моё наваждение
этот морок не смоется вместе с ночью не улыбнётся из зеркала той самой улыбкой как будто мало назвать эту верность ошибкой как будто мало быть просто реки дочерью
только выплеснув-вытолкнув, воплотив эту шалость знаешь ли ты, как мало в Босхе от человека осталось? оно улыбается, как кровь чёрная, как то безумство а я рисую вечность синевой в ушке иглы - вот искусство
лихорадка охоты в ритме скачущих Сердцем подойди, не бойся, я звеню тоньше струн длиной с терцию