Мы выращиваем время из камней, забытых морем, помогаем дотянуться этим маленьким росткам. Оно плещется и стонет, погибая в рыбьем хоре, но мы время извлекаем до последнего глотка.
Вот оно дрожит в ладонях - осторожное, живое, будто даже еле дышит, расправляет лепестки. Смотрит пристально и жадно, несуразное такое, его крылышки трепещут, прячет когти и клыки.
Время ржавчиной покрыто, осыпается немного, постепенно исчезает, прогрызая этот мир. Мы выращиваем время постепенно, из любого, оно быстро вырастает, устремляется на пир.