Капля в бороде горькой сединой. На губах трава, а в душе покой. Старенький монах по полю босой Бегал целоваться с утренней росой. Обнимал ростки брызгами морщин, Словно каждый цвет был ему как сын. Стал, остолбенел, горсть земли в кулак, – Средь живой травы рос засохший мак.
Припев: Колокол, ударь по облаку, Ударь по облаку дождём! Колокол, пусть слышат вороны, Услышат вороны гром.
Что же ты, родной, не нашёл воды Там, где бьют ключи и цветут сады, Жгучая роса сочные плоды. Что же ты! Ах, как же ты! Ряса пополам, слёзы на глазах. В небо, что есть сил, закричал монах. Космы на ветру, руки до небес, Губы на кресте, а на маке крест.
Припев.
Каплею на лист чудо-дождь повис Сверху прямо вниз, и сыра земля. Встал монах с колен, на лбу роспись вен, Улыбнулся он: «Мак ведь – это я!»