Береза под окном легко растет и без меня. Я ей совсем не нужен, разве только: Да нет (какой нелепый распорядок слов) - Я тот, кто красоту березы замечает И рассказать спешит, но в этом снова никакого толку нет Одни слова (безделицы писаки).
Но дети? И? (еще нелепей примененье достойной буквы) А, дети, что смогли, уже впитали и своей пойдут дорогой И, слава Богу - не моих ошибок, а своих, достойнее моих, накопят впрок. Вот снова мимо ход: Пока я есть…, а нет меня, и ничего… Жизнь остановки не потерпит
Так неужели я совсем и ни-ко-му не нужен? Проклятье это? Может быть награда? Удел свободы от обязанности быть? Таким, каким тебя хотят увидеть?
Скорее все-таки награда. Ведь я плачу такой же мерой. Легко прощаюсь, ухожу. Теряюсь, не пишу, надолго замолкаю В ненужности других изрядно преуспев.
Мудра природа. Без меня она легко во мне живет. Кровь гонит. Воздух нагнетает. Из пищи делает помет (Живет-помет - вот это рифма!) Но у меня в ней (в жизни) тоже место есть: Природа не потерпит пустоты. Я - это я. Ты - это ты! Вот камни, облака, цветы.