Анатолий Талалакин▼ Ехал дождем, вдыхал свежесть, вспоминал зиму длинной извилиной дороги через желто-душистое на все стороны взгляда, а сам думал - вот приеду домой и затоплю черепичный камин к чаю с овсяными печеньями, выгляну - кто там как? улыбнусь и пробубню под губы - ну разве это лето? где солнце? где горячая вода? где море, в конце концов... А море, оно за словом в карман не полезет! Нет у моря карманов... Одни бухты, да якоря... А ты такой стоишь на волнорезе и свистишь нипелем, типа - по гальке на 2 атмосферах не поеду. А с берега кричат - Да ты с ума сошел! Смотри, сейчас волной смоет! - Да не смоет, эка невидаль - волна. Ща, закручу колпачок только. Ну а потом закат сразу и дырявая тьма космоса над головой... ощупью и в раскачку теперь до берега. А на набережной люди туда-сюда и музыка отовсюду. Курорт! не хухры-мухры! И тут, внезапно понимаешь, что мокр ты не пенным рассолом черного моря, а это тебя пролетающий мимо мусоровоз облил с ног до головы из майской лужи буквально в 10 минутах от дома, а привкус моря - всего лишь пот на твоем лбу. Покатался, называется, на сон грядущий...