На белом бумажном листе появляются знаки, Меняя предназначение этой бумаги, меняя пространство вокруг и размеры вселенной, сжимаются в точку, стирая себя постепенно.
Они так спешат появится на свет поскорее, чтоб тот, кто их пишет, оделся и вышел за двери, промокнув до нитки и выкурив все сигареты, вернулся обратно, не отправив конверта.
Как тесно бывает, порою, в собственном теле, Как страшно молчит телефон уже больше недели, и воздух сегодня невыносимо тяжелый, болит голова от рома и колы.
Упрямые знаки спешат и друг друга толкают, Они не горят и, даже, на солнце не тают, пытая больное сознание тех, кто им служит, Они не горят, им это не нужно.
Пылятся в столе неотправленные тебе письма, в них несколько слов, но каждое слово, как выстрел. в них тысячи звуков сплелись в короткую строчку: ТЫ - ВСЯ МОЯ ЖИЗНЬ... точка