где-то там живёт тот, кто мог быть мной, он слегка весёлый, изрядно злой, и за голенищем, конечно, нож, ну а как могло быть иначе? он флейтист и вор, грубиян и хам, верно, он смеялся б моим стихам, у него синица всегда в руках, а журавль ничего не значит.
он порою видит меня во сне, но какого толку ему - во мне? он - как ветер, я - словно горсть камней, да и камни - речная галька. он проснётся затемно, до зари, про меня ни слова не говорит, только тускло что-то болит внутри, только странно смешно и жалко.
но порой, когда застревает вдох в узкой глотке; когда вдруг и дом - не дом, друг - не друг, а сердце - мешок со льдом, он приходит - беззвучно, молча. тихо скалясь из-за моих зрачков, бьёт кому-то морду моей рукой, обманув и правила, и закон, наплевав на сто тысяч прочих.
а потом, спокойно - "держись, не ной, ты, в конце концов, ведь могла быть мной, так легло небесное домино, так сложился пасьянс однажды." и уходит прочь. ну а я - держусь, (в животе - голодная злая жуть) - но - живу, пишу, с кем-то там дружу, остальное - уже не важно.
порою мне, честно, хочется сказать "отстань" и дать ему в рожу, но как-то глупо бить своё же лицо, правда, Боже?