за окном - рядовые весны и солдаты вселенной маршируют рядами, уходят в сиреневый дым, я, наверно, смешон им - презренный, скучающий пленник, как отшельник в ракушке у кромки солёной воды.
а в далёкой галактике - войны, а в мордоре - ливни, под копытами чёрных коней раскисает тропа. где-то лепят людей из горшечной коричневой глины, где-то взрыв через десять секунд, догорает запал...
а у нас - всё как прежде, соседка, диван, телевизор, по дворам распевают коты о пришедшей весне. всё привычно, как старые джинсы, понятно и близко, я почти и не помню тебя. разве только во сне.
я - не воин, не жрец, не прислужник и не император, обо мне не поют, не мечтают, не врут, не скорбят. если ты вдруг вернёшься... когда ты вернёшься обратно, я здесь буду. и я сохраню этот мир для тебя.