Вам мои слова такие тихие, безликие Такие больно суетливые Глупы, как женщина для Вас. И в строфах я пишу в болезни В бреду невнятной женской речи. А на дворе уж двадцать первый. Мои слова пусты. как ветер. И знайте же, что ветер жив! Он тащит тучи, песни листьев Несет отчаянные вести Несет он птичий звонкий спев. И,знайте, я в стихах меняюсь Чуть там чувствительней, робей На скору руку напечатав Не проникаюсь в ту метель. В стихах другая молвит Тася Она мне шепчет на ветру Такая легкая свободой Все птицей нежной, невесомой Живет поэтовой в душе. Все шепчет строфы до рассвета Во мне, быть может, сила эта... Не сила слова, но спешу В стихах своих лишь молвить тихо. И шепотом себе: "Поэт!" Вне критики и в созиданье Читая ветер сквозь молчанье И вдохновляясь новой драмой.
Тася Ф.
P.S. Этот стих, наверное глупый, особенно учитывая мой возраст, и вовсе не о дискриминации женского творчества и т.д., просто я немного вдохновилась этой темой в стихе одного русского поэта, который, на самом деле тоже не об этом писал. Меня это подтолкнуло каким-то макаром, что иногда стоит признать, открыть в себе эту уверенность. У меня уверенности нет. Но в стихах я могу открыться и только сейчас, спустя многое время решилась показать это, быть может миру, а может просто сделать шаг к той самой уверенности. Я очень переживаю выкладывая стихи. Это как часть души выложить публике и ждать критики. Сложно... Очень сложно объяснять словами. Даже в стихах, казалось бы в единственном спасении от своей замкнутости, я могу быть не искуренной. Но если сопоставить их все, конечно их много, но все же можно нарисовать примерный эскиз моей душонки, ну или внутреннего мира, понимайте как хотите. Наверное, есть в этом смысл, может только мой, но есть. А это уже хорошо. Это уже шаг. Это уже часть меня настоящей.