Чалый какой-то год - с собой сама, один на один. Дома уже не ждёт тело, руки, глаза-миндаль. Через двери две фразы, умру я не сразу. что же сделать надо?
Даже кошки города на меня смотрят гордо. Тёмные цыганские руки наврут с три короба. Что всё у меня будет и всё ко мне вернётся скоро.
Мышцы совсем не те - время ушло на мысли пустые. На бег по комнате, на взгляды на часы и на листы. И на обои, дыни богини плейбоя, но всё висит, и не на что жать.