Кто-то еще рисует яркими красками: Знает любовь неземную и ненависть страстную, Кто-то кричит в испуге, плачет от радости, Но я дальтоник в кубе. Мне всё без разницы...
Я хочу стать частью этой осени, Забраться в свой овраг, Или стоять, как Маяковский, На шумном перекрестке, Для всех ветров распахивая бронзовый пиджак. И перестать надеяться. Но я не знаю, как...
В синем соленом море хочешь плескаться ты. Белое и сухое - море моей мечты. Как на воздушном шаре, сбросив ненужный груз, На пузырьке в бокале радостно вверх несусь. Чтобы пару часов, как прежде, в мире пожить цветном, А после заснуть в одежде мертвым сном.
Я хочу стать частью этой осени, Забраться в свой овраг, Или стоять, как Маяковский, На шумном перекрестке, Для всех ветров распахивая бронзовый пиджак. И перестать надеяться. Но я не знаю, как...
Я хочу... Я хочу... Я хочу... Я хочу стать частью этой осени, Листом в её руки. Хочу остаться в ней навеки, В гнезде на верхней ветке, Глядеть в ночное небо через щели в скорлупе.
Я хочу стать частью этой осени, Забраться в свой овраг, Или стоять, как Маяковский, На шумном перекрестке, Для всех ветров распахивая бронзовый пиджак. Я хочу... И перестать надеяться. Но я не знаю, как...