чалый какой-то год - с собой сама один на один, дома. Уже не ждёт тело, руки, глаза-миндаль. Через двери две фразы, умру я не сразу что же мне сделать надо?
даже кошки города на меня смотрят гордо тёмные цыганские руки наврут с три короба что всё у меня будет и всё ко мне вернётся скоро
мышцы совсем не те - время ушло на мысли пустые, на бег по комнате, на взгляды, на часы и на листы, и на обои, дни, богини плейбоя. но всё висит, и не на что жать.