Я их не помню… Я не помню рук, которые с меня срывали платья. А платье - помню. Помню, скольких мук мне стоили забытые объятья. Как не пускала мама, как дитя трагически глядело из манежа. Как падала, набойками частя, в объятья вечера, и был он свеже- заваренным настоем из дождя вчерашнего и липовых липучек, которые пятнали, не щадя, наряд прекрасный, сексапильный, лучший. И ту скамью, где, истово скребя ошмётки краски, мокрая, шальная, я говорила:"Я люблю тебя". Кому - не помню. Для чего - не знаю.
Я учусь не боятся тебя пережить, тем паче - переумереть. Когда мы не сможем с тобой говорить, я буду тебе петь. О том, что тебя невозможно забыть, простившись, тем паче - уйдя, о том, что не так уж и сложно - плыть против течения дождя.
Пред нами расступались, как миражи, Построенные чудом города, Сама ложилась мята нам под ноги, И птицам с нами было по дороге, И рыбы подымались по реке, И небо развернулось пред глазами… Когда судьба по следу шла за нами, Как сумасшедший, с бритвою в руке.