Я буду когда-нибудь жить в лесу раскидистым деревом на поляне и крону носить, как сейчас несу я шляпу с соломенными полями, когда выхожу через дверь в лучи тяжелого солнца, идя за хлебом, и счастья колодезные ключи щекочут меня, пробираясь к небу.
И буду я знать, что неотличим каракуль коры от змеиной кожи, от меха и мхов, от других личин, которые делают мир похожим на пестрый от красок калейдоскоп... Но если ты видишь, как светит счастье сквозь множество форм, - миллион кусков стекла, - не важны составные части.
Я деревом стану, когда слова иссякнут во мне, улетев на волю. Мне будет их недоставать сперва с их страстью, натянутой тетивою. Но счастье, лишь вырвется на простор, лишь только сольется с небесным светом, меня обезмолвит... С тех самых пор я вряд ли смогу рассказать об этом.