Он беден, но горд, он небрит и колюч, Он свой дом никогда не запирает на ключ: Он всегда рад гостям, да только нету гостей И всегда одинока его постель.
Он снова с похмелья, его руки дрожат, Но он опять надевает полосатый пиджак. Он идет на работу - в прокуренный бар, Он саксофонист, он живой товар.
Он играет для них, они пьют и едят, Он им дарит себя, они его не хотят: У них свои дела, они пришли отдохнуть, И не ему им указывать праведный путь.
Но сюда иногда заходит она - Она всегда прекрасна, и всегда одна. Она сидит до утра и что попало не пьет... Он с давних пор работает для нее.
Он смотрит ей в глаза, как преданный пес, Но и она его не принимает всерьез. Он ужасно устал, его губы дрожат. Он дарит ей безумный, простуженный джаз.
А утром он дома. Сигареты горчат. Он кашляет кровью, он пьет натощак. Ему сорок лет, но он доверчив и чист. Он одинокий художник - саксофонист.