Рожденный умереть, но не от этого дыма, Я видел лица без грима, в полете без крыльев. Актеры немого кино, мой безмолвный район. Улицы плачут, но совсем не о том. Слезами мамы, когда меня примяли к асфальту, Но я рад, ведь это не тридцать шесть ножевых на завтрак. Тридцать шесть маркеров, что перечеркнут твое завтра, И лучше бы в моих текстах было поменьше правды. Но я останусь там, где не бывает хорошей погоды, Этот черно-белый театр развеян в дыму завода. И не лечи, что я позволил говорить о дыме, Этим воздухом и без тгк дышат неживые. Нами живые.. Делю капом беспредел, Люди все рэпом сини, контуры белого мела. Слеза без цвета; но так же несправедливо: Кто-то о потерянном айфоне, а кто-то о сыне...
Район Вязки. Затянет - не вылезешь. Здесь тебя нагрузят так, что ты хуй вывезешь. Красиво жить, там, где седина не старость, Эти массивы знают, сколько нам еще осталось...
Район Вязки. Затянет - не вылезешь. Здесь тебя нагрузят так, что ты хуй вывезешь. Красиво жить, там, где седина не старость, Эти массивы знают, сколько нам еще осталось...