Бродил по городу, в поисках каких-то зацепок. Город рождал во мне что-то больше, чем просто цели. Шея сжимала, что-то больше, железные цепи. И в тот момент, я часто вспоминаю о отце, и… Мой город мёртв, в нем расстилают сотни дорог. Папины дочки с нюхов, их продлевают приход. Просто представь себе картину, что давит на мозг. Под небом хмуро расстилается черный завод. Во мне хип-хоп, тот что когда-то звали настоящим. Это не рифмы, клипы, су*и на дорогих тачках. Тут сторителлинг парня, что вылез из дерьма. Хочешь хип-хапа, я принёс его с самого дна. Спи, второе место в этой огромной стране. Представь тут показательно в маленьком городке. Представь тот город, где твою с*ку имели все. Сотни твоих знакомых в её невинном лице. Сотни ребят своих, что ищут счастья в таблетках. Пытаясь склеить стимулятором битое сердце. Спасти его, но как, не поздно, скажи мне, отец, Но нищета, заставит святого продать свой крест.