одеялом укутавшись, с чашкой чая в холодном поту, скучаю, из-за того, что так сильно люблю. лунный свет, дороги, пироны, люди- поезда, куда-то спешат, только один вопрос, куда?
эй, тень на стене, спой мне сопливые песни о любви, расскажи, как мне надо жить, у нас в стране так принято: каждый первый- жид. и нету слова дружить, а дорожить людьми до тебя, не умел.
рука тянется к стакану, уже не такими искренними кажутся строки Есенина. и Асадова стихи, оставляют неприятный осадок, я- отфильтрованная личность, ваших толп безликих.
процесс сублимации, поедает изнутри, а как же любовь? а как же мечты? эгоизм, 451 градус по фаренгейту, в ушах плей-лист, о грусти и слабости.
да, кстати, хотелось сказать: что в каждых моих строчках есть, ты.
ночь, сладкий дым, нехватка объятий, клонит на сон, как уколом в висок, ты нащупала мой каждый импульс, прощу только - не отпусти.
и в молодости и старости, для тебя мой каждый стих, я не хочу обидеть, ты просто прими... меня таким. прости...