Я сплету венок из твоих истерик, Я в банку соберу все твои слезы. Ты говоришь, я типичный холерик, И могу писать лишь бездарную прозу. Ничего кроме соплей, рыданий, проблем Кроме псевдо-боли и жалких страданий. Я вроде, люблю тебя до мозга костей, Не замечая других дурацких деталей. Я не умею писать стихи о любви, Они неизменно несут в себе строки о боли Мне хочется засыпать рядом с тобой, Просыпаться, готовить, выбирать обои. Но вместо этого - пустые кухни, немытые кружки, Люди, которых не хочешь видеть. Теперь по утрам еле открываешь глаза И привыкаешь всех ненавидеть. Ты будто пуля в моей груди, Тебя не вытащить, ты кровоточешь. Я боюсь, что когда-то скажу \"приходи\" А в ответ услышу :\" без меня будет проще\".