Хлопчику, хлопчику, знято з підрамника Полотна надій моїх юних — за гріш... Твого обличчя глевка кераміка — Все, з чого маю писати вірш. Не цілування по темних скверах, Не з мокрих прилавків березовий сік — Я ж тепер вся в фешенебельній скверні, Котрій наймення — «бальзаківський вік». Хоч ти очима всю мене вимуч — Хлопчику, хлопчику, це вже не те... Я ж розжилася на власний «імідж»: Мені вже троянди шлють у готель! ...Але з липучих вогнів ресторанних, З високогір'я сяйних авансцен Виношу, мов зяючу ніжну рану, Твоє сире півдитяче лице, Де вилиці — круто і губи — вперто: Без жодної скази, аж вогке! — а все ж З таких проступає готовність на жертву, Як внутрішній відсвіт майбутніх пожеж! Стоять у зіницях засльозені свічі... Ще ти зостався такий один: Я упізнала тебе в обличчя Пам'яттю генів і сновидінь. Тремчу, неначе автокатастрофу Раптом угледіла на бігу: Такиймедальйонно ліплений профіль В юності міг би носити Богун! Ти ковтаєш клубок гарячий, Ти весь іще з борсань і мерехтінь... Хлопчику, хлопчику, я тебе бачу — Але не можу застерегти...