на какой-нибудь из дорог, пыльной и сбитой подошвами до щербин, ты вдруг почувствуешь что не смог. что в конец заебался идти один.
пустота, что тебя смаковала кусочками день за днем, как-то разом тебя проглотит, косточками хрустя. и захочется так ворчливо сказать "пойдем" только некому и нельзя.
выбирая дорогу без карты, без компаса и примет, ты обрек себя просыпаться в поле среди травы. так неси же теперь свой выхолощенный обет данный миру когда-то на берегу Невы.
у тебя в котомке луковица, монетка и томик По, (эта монетка на счастье - путникам и беднякам)
ты теперь немыслимо далеко. ты теперь себе и война и храм.
еле ноги передвигая, зайди в таверну, что на отшибе. подойди не спеша к барной стойке - там буду я. я налью тебе виски, мы молча и быстро выпьем, ты расскажешь, как сложно выйти из забытья.
и коснется твоя рука, иссушенная ветрами моих пальцев. и защемит в груди. эта история, выдумана, увы, не нами. и поэтому продолжай один.