Нет ни правых, ни виноватых, Только люди как города. Я безумец рожден крылатым, В клетку запертый навсегда. Не смотри, что седой — я молод, Руки теплые — я живой. У меня был подарок — город, Крошка город всегда со мной.
Ночевал со мной в подворотнях, Пил дожди у меня из рук. Мне казалось : его не тронут. Но его отобрали вдруг И как памятник вечной муке Средь седых морейских песков К голове моей тянутся руки Окровавленных городов.
Не делили заранее роли: Кто ничтожен, а кто велик. По мотивам забытой боли Снова пишет дождь черновик. Город памяти и печали, Не умеющий говорить. Белый плащ у тебя за плечами. Проходи. Ты будешь курить?