Сколько помню хорошего бывшего, сколько лишнего всякого помню я, память, дай же ты передышку мне, ты моя ведь, не посторонняя. Не для дела отава вся влажная за дорогой у леса покошена, у костра стою, все не важно мне, на огонь смотрю огорошенно. Дым сентябрьский взвинченный бешенный дымным сумраком лес позакрашивал, все исчезло, как спряталось к лешему, я молчу у костра: ошарашило.
Почему-то все стало закончено. Весь в лохматых кустах луг непашенный, лес и домик, откуда подмоченный мчится песик репьями украшенный.