Тихо тлеет трель цикады, колокольчики в дыму, солнце в белом шоколаде, мир и благо. Почему? Волны тычутся как стадо не остриженных овец, для чего все это надо, если нам всегда конец? Весь измазанный в помаде пьяно валится во тьму день законченный. Вот гадость, никогда я не пойму, почему все так прекрасно тут останется всегда, а мне лет осталось надцать, а потом меня куда? Для чего дерзать мне духом и хранить богобоязнь, если жизнь дает как шлюха всем, и всех ведет на казнь.