Встань, моя радость, протяни мне руки. Я же знаю, как мы этого хотели. Здесь нету неба, вместо неба только звуки, Темные звуки, звуки гонга и свирели.
Мчащийся мимо не заметит наши тени, Что ему тени — он в погоне за живыми. Некогда мы бежали от него в смятеньи, Он нас настигнул — и с тех пор проходит мимо.
Здесь, в черных маках мы свое устроим ложе, За руки взявшись, закружимся-затанцуем. Как непохожи мы, и все-таки похожи, Все остальное растворится в поцелуе.
Наши печали и купно все отрады наши Станут просты, ergo, станут истинно нетленны. Вряд ли я знаю, кто из нас погибнет раньше — Я лишь надеюсь: мы уйдем одновременно.