Сорок сОроков лет я хожу по земле,
Сорок сроков уже истекло.
Те, кто жили — мертвы и во власти травы,
Что было — быльём поросло.
Пёстрой тряпкой обвис на моих плечах
Золотом шитый наряд.
Мимо градов, весей и сёл
Иду я, весел-весёл.
Крысы Северо-Запада! отзывайтесь на флейту мою.
Солнце встало и село, листва облетела
И выросла вновь за три дня.
Я не плоть и не вздох. Наверное, Бог
Забыл, кем числил меня.
Где-то праздник. Я слышу, бьют колокола,
Сейчас я пойду туда.
Отличью свадьбы от похорон
Учит вОрон ворОн.
Дети Северо-Запада! отзывайтесь на флейту мою.
Я стучусь у ворот, но весёлый народ
Не спешит открывать пришлецу.
Город песней звенит, солнце входит в зенит,
Пот и слёзы текут по лицу.
Я хочу, я хочу, я хочу войти,
Я на праздник хочу попасть...
Наверно, пригрезилось мне.
Город тонет в огне-огне.
Эй, кто с Северо-Запада! Отзовитесь, откройте мне!
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 1