Сорок сОроков лет я хожу по земле, Сорок сроков уже истекло. Те, кто жили — мертвы и во власти травы, Что было — быльём поросло. Пёстрой тряпкой обвис на моих плечах Золотом шитый наряд. Мимо градов, весей и сёл Иду я, весел-весёл.
Крысы Северо-Запада! отзывайтесь на флейту мою.
Солнце встало и село, листва облетела И выросла вновь за три дня. Я не плоть и не вздох. Наверное, Бог Забыл, кем числил меня. Где-то праздник. Я слышу, бьют колокола, Сейчас я пойду туда. Отличью свадьбы от похорон Учит вОрон ворОн.
Дети Северо-Запада! отзывайтесь на флейту мою.
Я стучусь у ворот, но весёлый народ Не спешит открывать пришлецу. Город песней звенит, солнце входит в зенит, Пот и слёзы текут по лицу. Я хочу, я хочу, я хочу войти, Я на праздник хочу попасть... Наверно, пригрезилось мне. Город тонет в огне-огне.
Эй, кто с Северо-Запада! Отзовитесь, откройте мне!