Белые сугробы, белые снега, Ледяные улицы, который день пурга - Что за прелесть этот март! - весенний первый месяц, не вопрос. Алая помада, черное пальто, Бровки нарисованы изящной запятой, В сумочке болтается коробочка вишневых папирос.
Ты лучше всех печешь шарлотку и наводишь уют, Ты вполне достойна счастья, только где ж его дают, - На нашу долю незапамятные боги сыплют соль и мелкий снег. В кафешках девочки целуются, на цыпочки привстав, Кругом тюльпаны, анемоны и прочий милый стафф, А он не ангел и не демон, вот такой по жизни человек.
Ой, не плакай, заяц! Это ничего, что он мудак. Это просто выглядит он так. Это он скрывает за цинической бронёю напускною сердце старого солдата. Ой, не плакай, заяц! Вытри лапкой слезки, улыбнись, Вот она, семейная-то жизнь... Но когда он играет концерт Сарасате...
Подруги замуж выходили, заводили детей, Потом рыдали, разводились, мир дрожал от новостей, Половина уехала - в Израиль, в США и в Эквадор... А ты все та же, ты все там же, ты такая, как всегда, Ты все на свете понимаешь, а выходит ерунда. Он никогда не позвонит, да и не надо, и цветы эти - вздор.
Ой, не плакай, заяц! Это ничего, что он мудак, Проживем, наверное, и так. Нафига он нужен, если в мире существуют доктор Хаус, доктор Ватсон, милый Шерлок и блистательный Хью Лори!.. Ой, не плакай, заяц! Вытри лапкой слезы, улыбнись. Впереди сверкающая жизнь, Может, в Бельгии, в Париже или в Тель-Авиве, или даже в Эльсиноре... Но когда он играет концерт Сарасате...