Свыше восьми бесконечность, ты, слышишь, брат, Солнце — и лишь оно. Утро в четыре часа, а идти с утра — Правильное окно. Два кислородных баллона, один рюкзак Фотокарточка Рут. Там, наверху, прикрывай руками глаза — Ибо ангелы их сотрут.
Свыше восьми уже нет ни спокойных дней, Ни насиженных мест. Это гора, и ты лишь знаешь о ней, Что имя ей — Эверест. Падая вниз, обними этот снег, любя Каждый камень под ним. Пусть три четверти века спустя тебя Лучше найдут таким.
Я тоже когда-то думал, мол, высота Там, впереди, горит. Моя Аннапурна смотрела на скатерть так, Что я не мог говорить. И всё б ничего, но проходит за годом год — По-прежнему ни шиша. Теперь у меня закончился кислород, И стало нечем дышать.
Горе не в том, что никто меня не читал, Никто не слышал меня. Это такая, по сути, феличита, Или, проще сказать, фигня. Горе не в том, что играл я чужую роль И пуст был зрительный зал, А в том, что каждую ночь я, как Жак Майоль, Падаю в абиссаль.
Спустится вниз любой идущий наверх, Свяжет свои слова. А я статист, то есть просто один из тех, Кто там и не побывал. Два кислородных баллона, один рюкзак, Взгляды из-за плеча. Там, наверху, не забудь приоткрыть глаза, Чтобы было о чём молчать.