Тим Скоренко - Трасса | Текст песни

• Тексты песен
• Тим Скоренко
• Трасса

Когда на улице дождь, когда на улице снег,
Когда холодное светило начинает свой бег,
Когда весёлый ледоход рыхлит соцветия рек,
Ты на обочине с дежурной улыбкой.
Он остановится, закурит и посмотрит в глаза,
Когда присмотрится, презрительно кивнёт: залезай,
Как только ты захлопнешь дверь, раздастся скрип колеса,
И ты становишься изящной, как скрипка.

Ты ненавидишь его руки, его губы, но ты
Должна оставить все киношные большие мечты,
В его руках ты просто сгусток, ты комок пустоты,
Ты сексуальная мясная машина.
И если он тебя ударит, значит, надо вот так,
И растекается по телу твоему пустота,
Ни отвращения, ни боли, только сдавленный страх,
Но ты давно и навсегда всё решила.

Скажи мне девочка, хорошая, какой тебе год,
Наверно, где-нибудь семнадцатый по ходу идёт
Ты понимала ли, куда твоя дорога ведёт
С того решающего первого раза?
Твоя мамаша беспробудно пьёт какую-то дрянь,
И годовалую дочурку в несусветную рань
Ты оставляешь на неё, кладёшь полтинник в карман
И снова снова снова снова снова снова
Ты выходишь на трассу.

А кто тебя заменит, если изувечит клиент
Возможно, Катя «Белоснежка» или Танька «Момент»,
А может, Женя «Тамагочи», у неё контингент
Почти такой же — дальнобойные парни.
По семь раз за ночь ты рискуешь, ты идёшь на убой,
Не так и плохо, если кто-то постоянный и «свой»,
Но даже он тебя считает лишь простой «плечевой»,
И на душе твоей и в печени — камни.

И слава Богу, если он один, а может быть — пять,
Тогда начнётся групповуха и у всех надо взять,
И надо дать, хотя бы часть себя им надо отдать,
Иначе можешь не вернуться обратно,
А сутенёр уже в подсобке, он сосёт пиво «Пит»,
Тебя на год, наверно, старше и полгода небрит,
И под рукою его несколько бейсбольных бит,
А на лице твоём синюшные пятна.

Скажи мне, девочка, хорошая, зачем тебе жить
Таким манером — ты хотя бы пару дней продержись —
Сама подумай, ну тебе ли своё время вершить
В картографическом иконостасе
На перекрёстках дороги у второй кольцевой,
Под безобразно холодной и дождливой Москвой
Ты выбираешь отвратительный, но всё-таки свой
Путь — оставаться на трассе.

А вот и мамочка на «микре» распинает опять,
Какого чёрта ты решаешь, с кем тут спать, а с кем не спать,
Ты всё равно уже давно профессиональная блядь,
А значит, нечего кивать на резинку…
Писал великий: все работы хороши и нужны
На бесконечных перегонах огромадной страны —
Твои сто метров, а за ближним поворотом видны
Чулки работницы по прозвищу «Зингер».

И мокрый снег, и километры дальнобойных дорог,
И русский климат, как обычно, чрезвычайно суров,
Болит желудок, и загадочное слово «порок» —
Твоя вторая половина рассудка.
Скажи мне, милая, ты чувствуешь, что ты на игле,
Совсем как Женя «Тамагочи» или Валька «Сале»,
Ты королева среди сук и сука всех королей —
А значит, дом тебе — собачая будка.

Скажи мне, девочка, хорошая, за что же мне так —
Ведь ты была моей богиней, ты — сама красота,
А не осталось ничего, внутри тебя пустота,
Ты — изувеченная tabula rasa…
Но я сжимаю кулаки и закрываю глаза —
Я говорю тебе: вставай! Я говорю — выползай!
Мы уезжаем, и ты шепчешь золотым небесам:
До свидания, трасса!
До свидания, трасса!