Разглядываю зал, как будто разноцветный Калейдоскоп людских падений и торжеств. Кого-то жизнь несёт попутным свежим ветром, А кто-то тащит горб, пока не надоест.
Кому-то масть идёт — и масло в кашу льётся. Кому-то не идёт — и даже соли нет… Который день монах челом о землю бьётся, Чтоб справедливость Бог послал на белый свет.
А справедливость в том, что кто-то чешет репу, А чья-то мысль летит, как молнии стрела; Что кто-то нагишом имеет вид нелепый, А кто-то рад ходить, в чём мама родила;
Что кто-то прожил жизнь и помер голодранцем, А кто-то из утробы вылез богачом; Что кто-то погибал, осмеянный засранцем, А кто-то сосунком снискал себе почёт.
Кому-то до-мажор и ля-минор — всё то же. Кому-то — тонкий нюх и абсолютный слух… Тут инок лбом своим разбитым не поможет. От истины такой из тела рвётся дух:
Колени преклони хоть целые народы, В лепёшку расшибись в молитвах к праотцу, Но справедливость есть. И в том её природа, Что масть не всем идёт. Не всем она к лицу.