Увидев Вас на Ленинском проспекте и онемев, я выпал из окна.
Пока летел – и думал о планете, закутанной в пальто из покрывал; не понимал, кто плавал на заливе
в удушливой февральской темноте,
по ком рыдал вечерний тёплый ливень, и чье лицо мерещилось в воде.
Пока летел – не думал о погоде и о весне в разгаре Февраля; осознавал – надежда не проходит, не умирает [что, конечно, зря!],
что я влюблён, отвергнут и истоптан – и некого винить в своей судьбе.
Я так давно не выпадал из окон, и окна по ночам не снились мне.
Но вот и Вы – на Ленинском проспекте, ломающий хребты моих надежд – как хрупкие чернеющие ветки без зимних утепляющих одежд; но вот и Вы – повинный в том, что будет с моей душой, не знающей вины.
И я летел. Минуту за минутой, цепляясь за пророчества и сны.
Но вот и Вы – на Ленинском проспекте – в вечерней суетливой темноте.