Ладно. Я буду чужой, пожалуй. Так даже лучше – и с плеч гора. Всё как-то в кучу у нас смешалось: Радость и горечь, любовь и страх. Лестницы, улицы, перекрёстки, Дни, ожидания, имена… Небо оплавилось, стало плоским И перестало глядеть на нас. Значит, так надо. Твоих промилле Переизбыток в моей крови. Если бы мы, наконец, разбились, Нас не решились бы оживить. Да и воды такой не осталось. Мысли не рвутся на абордаж. Где-то внутри гнездится усталость От бесконечных душепродаж. Каждая – дёшево. Я не профи, Цены на души не узнаю. Я допиваю свой чёрный кофе, Чтобы без стаи лететь на юг. Жизнь не закончилась. Эпилоги Нам не написаны, не даны. Я на развилке нашей дороги Выберу ту, где не помнят сны.