У меня синдром перелётной птицы: постоянно дико хочу на юг. Он мне снится, каждую ночь мне снится, а потом я утром опять встаю и иду на работу – струятся будни. Я чего-то пишу, сдаю, устаю. Если мимо проходишь, то не забудь мне дать руку – я на краю. Вообще-то я сильная /говорят же. Говорят, что зря у нас не говорят/. А синий взгляд в пустоту разряжен тридцать три разряда подряд. На тепло необъявленное эмбарго набирает силу в родном порту. Здесь не юг. Здесь месяц из года – жарко, холодеют мечты на лету, А потом превращаются в мой любимый кисло-сладкий фруктовый лёд. Я пока перелётная наполовину: юг ещё меня подождёт.