Мне очень плохо, муторно и тяжко: Осталось жизни мне, коль повезёт, На две, на три короткие затяжки; А дальше - фильтр. Конец. Финита. Всё. Задумайтесь, философы планеты, Над тем, как жизнь ужасно коротка - И горечью отравлена при этом - Простого сигаретного \"бычка\"!
Мы на героев сказок не похожи, Но в этом нашей вовсе нет вины: Рождённый тлеть - гореть, увы, не может, А мы истлеть судьбой обречены. Мы рано или поздно все остынем, Истлев дотла, иссякнув табаком; И дух наш станет сизым едким дымом, А тело - в урну брошенным \"бычком\".
Задумайтесь, ведь, в самом деле, странно: Мы не принадлежим самим себе. Мы служим для утехи наркоманам, Мы на потребу созданы толпе. И есть несправедливость в том большая, Что те, кому мы жизни отдаём, Кто беспощадно нас уничтожают - Здоровье только губят лишь своё.
Ну вот и всё: последняя затяжка - И превращается догадка в факт: Меня роняют, скомкав, как бумажку, На пыльный и заплёванный асфальт. Я окончательно остался в прошлом, Уже не отличимый от земли, И давит чья-то грязная подошва Останки обгоревшие мои.