Поэты валят на отбор опять тупой эскадрой. А мы непризнанны и снова выходим из кадра. Нахуй нам слава? Тут табак опять дерзит по нёбу, Но манит идея въебать с десяток долбоёбов. Тут можно всё сказать и не дойти до мата. Я помню всё, но как всегда забываю дома то. Послушал треки на отбор - считай прочёл том ада. Попробуй угадать, кто тут проходит автоматом. Ну, что сказать вам на прощанье? Говорю, как есть: Уже готовы засорить эфиры mp3. А мы Коты ведь, оттого и дыбом моя шерсть. Кто виноват, что баттл стоят на костях пидрил?